It was nice but now it's gone...
Здравствуй, Нарбелет.
Вчера я зашла на дневник Амеко и увидела там твое стихотворение. Поэма о дождях. Оно такое тихое, такое красивое, такое любовное... Безумно захотелось в Питер, и чтобы осень, и чтобы пустые улочки. И идти вперед, как могут лишь истинные путники вроде меня. Но нет ни Питера, ни осени. Везде лежит сухой снег - он мерзок, вроде пыли: снежки из такого не слепишь.
А может быть, я просто брежу, и стихотворение и вправду такое, каким хочет казаться: ехидное, флегматично-пристрастное и жестокое. А я вижу лишь то, что транслируют мои розовые очки, которые на самом деле сиреневые, и показывают всегда одно и то же: мою душу.
Знаешь, я ведь четко выражаю свои мысли. Сейчас. Просто это сами мысли такие: мятущиеся, отчаянные.
Разве я виновата?
Да, - перед собой. Перестала быть тем, кем хотела бы быть. Не нужна себе, тебе - тем более.
Но перед тобой моей вины нет.
Моя совесть чиста.
И пока я в это верю, ты не увидишь это письмо.
P.S. Нажав клавишу "отправить", я смирюсь с тем, что, вероятно, так и не дождусь твоего письма. Это было уже. Я переписывалась пару месяцев с девушкой, которая могла бы стать моей лучшей подругой. Но я стала ей неинтересна, разговор увял, как деревце, посаженное между двумя полосами городской автомагистрали. А она ко мне очень хорошо относилась, я знаю. Но я спохватилась поздно. Написала ей на Новый Год поздравление - искреннее, хорошее, способное возродить умирающее. Но нет. Наверное, она прочла его в минуту плохого настроения... и не ответила, хотя, что может быть проще: "И тебя тоже с праздником!" Наверное.
Я не буду поздравлять тебя с Новым Годом. Прости.
И - прощай?
Я верю: мы еще встретимся. В этой жизни или в иной. Я же путник! - я тебя найду.
Вчера я зашла на дневник Амеко и увидела там твое стихотворение. Поэма о дождях. Оно такое тихое, такое красивое, такое любовное... Безумно захотелось в Питер, и чтобы осень, и чтобы пустые улочки. И идти вперед, как могут лишь истинные путники вроде меня. Но нет ни Питера, ни осени. Везде лежит сухой снег - он мерзок, вроде пыли: снежки из такого не слепишь.
А может быть, я просто брежу, и стихотворение и вправду такое, каким хочет казаться: ехидное, флегматично-пристрастное и жестокое. А я вижу лишь то, что транслируют мои розовые очки, которые на самом деле сиреневые, и показывают всегда одно и то же: мою душу.
Знаешь, я ведь четко выражаю свои мысли. Сейчас. Просто это сами мысли такие: мятущиеся, отчаянные.
Разве я виновата?
Да, - перед собой. Перестала быть тем, кем хотела бы быть. Не нужна себе, тебе - тем более.
Но перед тобой моей вины нет.
Моя совесть чиста.
И пока я в это верю, ты не увидишь это письмо.
P.S. Нажав клавишу "отправить", я смирюсь с тем, что, вероятно, так и не дождусь твоего письма. Это было уже. Я переписывалась пару месяцев с девушкой, которая могла бы стать моей лучшей подругой. Но я стала ей неинтересна, разговор увял, как деревце, посаженное между двумя полосами городской автомагистрали. А она ко мне очень хорошо относилась, я знаю. Но я спохватилась поздно. Написала ей на Новый Год поздравление - искреннее, хорошее, способное возродить умирающее. Но нет. Наверное, она прочла его в минуту плохого настроения... и не ответила, хотя, что может быть проще: "И тебя тоже с праздником!" Наверное.
Я не буду поздравлять тебя с Новым Годом. Прости.
И - прощай?
Я верю: мы еще встретимся. В этой жизни или в иной. Я же путник! - я тебя найду.