Последний раз пишу об этом - чтобы уже сегодня додумать все плохое. Все готовятся к празднику, покупают, дарят и получают подарки. А я? Сижу в Интернете. Замечательно, не правда ли? А главное - завтрашний праздник. Это что-то. Снега нету, лучшей подруги нету, денег нету, подарков тоже. Мдя. Вхожу в Новый Год без груза. А встречать предстоит в обществе матери, сестры и ее бывшего мужа. Как вам? Круто, да? То есть - в полном одиночестве. Не надо быть пифией, чтобы знать уже сейчас, как все будет: я выпью пару бокалов шампанского, врублю Nightwish и пошлю всех далеко и надолго. Часа через два я выпью вина, и стану грустить. Опять уйду в любую пустую комнату - слушать музыку. На этот раз Sting. Потом зайду в Интернет и напишу здесь, в своем дневнике, что вчерашнее предсказание сбылось.
Это что, наказание за то, что слишком сильно любила этот праздник?
Простите, пожалуйста, что порчу вам настроение. Я умолкаю. Ведь и сама не перевариваю дневники, в которых в каждой строчке - по жалобе. На несправедливость мира.
До Нового Года - чуть больше суток. Надеюсь, вы все успеете доделать незаконченные дела. Вот.
А я только что открыла для себя еще одну потрясающую песню
Лоры Бочаровой. Вот ее текст, надеюсь, те, кто не читали его раньше - оценят по достоинству.
Не на золоте полей, чья трава густа,
Не у моря, где на скалах сверкает соль,
А у вражеского рва, на краю моста
Наконец нашел тебя я, о мой король.
Из десятка тысяч лиц, через сотни лет
Я б узнал тебя, король, сквозь печати бед
По сиянию волос, где застыл рассвет.
Я узнал. И на уста наложил запрет.
Не узнать теперь другим,как ты был убит,
Как подвел тебя твой голос, порвав струну,
Что за кубок до конца был тобой испит,
Не проведать никому, что ты был в плену.
Я и так уже предвижу, как верный скальд
обрисует твою стать и изгиб бровей,
И, настроив на лады деревянный альт,
понесет тебя, как взятый в бою трофей.
Прикрываясь твоим именем по пути,
Будет нищий хлеб выпрашивать на ветру,
И геролъды будут доблесть твою нести,
И истреплют, словно вражескую хоругвь.
Менестрели набегут, как мошка на свет,
И такого напоют про любовь и боль,
Что не выяснить уже, жил ты или нет -
Не узнать тебя боюсь я, о мой король
Я бы вынес на руках тебя, государь,
На простор, где волны пенятся об обрыв,
Но сложить тебе курган - погребальный дар -
Невозможно, тайну гибели не раскрыв.
Так лежи, о мой король, средь сожженных трав,
Возле черного моста, где ты принял бой.
Крылья западных ветров отпоют твой прах,
Чтоб и в смерти ты остался самим собой.
(C)
Current music: Лора, "Шансон де Жест"