Когда воздух наполняется золотым звоном облетающей листвы, где-то вдали - так далеко, что не каждый и поверит - зовет меня к себе мей дом. Зовет тысячами троп, зовет перелесками и ручейками, зовет теплым ветром, соскользающим на юг...
А дождь сплетет тебе серебряный шарф,
А дождь обнимет прозрачной рукой,
Сто долгих дней он тебя поджидал,
Сто долгих дней он мечтал о такой. (с) Пикник
Сейчас мне очень сложно общаться с людьми. И чем они цивильнее, тем мне сложнее. Мне очень сложно существовать осенью. Это пора учиться, а не странствовать - вот суровый вердикт этого мира.
Я не подчиняюсь.
Так что заканчивается все это очень грустно: я забрасываю все реальноя и прихожу к нерадостной мысли, что окружающие (разумное большинство окружающих) понять меня не могут.
"Это те же костры, только меньше огня,
это те же глаза, только молятся пням,
это те же слова, только наоборот..." (с) Пикник