На самом деле, я ребенок, я просто ребенок, который не живет, а ждет жизни - когда, наконец, будет "дверь в стене", в которую можно будет уйти, не раздумывая. Это жутко наивно. Но что делать с тем, что есть в наличии, не знаю, честное слово. Чтобы было без крыльев и с перламутровыми пуговицами хотя бы отдаленно похоже на то, как ТАМ, за стеной.
Какими пустыми глазами смотрит на меня мой искренний дневник: посмотрела фильм, прочла книгу, сходила на концерт, позанималась тем-то и тем-то. Все блекло, все пусто, смысл жизни потерян еще до рожденья.
Где оно, настоящее чувство, не имеющее отношение ни к гордыни, ни к зависти, ни к презрению?
Вот до чего доводят сказки.