Большую часть жизни я ощущаю себя балансирующей на тонкой грани между хаотической шизофренией, состоянием, где даже пара атомов не могут удержаться вместе и слепить из себя что-то большее, и тем общепринятым сумасшествием, которое люди обозначают словами "все нормально".
Речь не о том, что все далекое кажется диким. Мне кажутся дикими люди, которые находятся ближе всего ко мне. Которых я знаю лучше всего.
Более того, я уверена, что сама ни в одном из них не вызываю восторга. Может быть, я недостаточно хороша, чтобы быть причислена к роду человеческому? Может быть, я могу вызывать положительные эмоции только издалека?
Я бы хотела думать, что это какое-то испытание; но ничего не меняется, а значит, мало шансов, что я его когда-нибудь пройду. Я думаю, что я получаю только то, что заслужила. Поэтому у меня ничего нет.
И все балансирую, балансирую на этой проклятой грани. Падать ведь не хочется. Совершенно звериный инстинкт - выжить, а вдруг на что-нибудь, да сгодится. А вдруг все не так плохо. А вдруг все хороши, и я тоже, просто что-то сломалось, аппарат коммуникации барахлит. А вдруг за дверью кенгуру.
Убого.