Как хорошо...
Наслаждаться неожиданной внутренней свободой. Пить чай, есть шоколад и читать уже было покрывшиеся пылью стихи. Странно, что строки, написанные кем-то другим, могут стать настолько родными тебе.
Час назад я наткнулась на книгу стихов Маяковского. Это потрясающий поэт - особенно в те минуты, когда он оставляет бурлящий мир и кричит о том, что в его душе. Меня восхищает его осознание любви. Так просто. Так человечно.
Лиличка!
ЛИЛИЧКА!
Вместо письма.
Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
Вот такой странный глоток любви...
Этот день я посвятила Средиземью. Я залезла в Сеть и стала вылавливать все, что касается Имладриса - от слов Толкина до мало-мальски глючных фанфиков. Результаты, с одной стороны, меня крайне разочаровали, а с другой - пришли мои собственные глюки, и это лучшее, что могло было быть.
По крайней мере, у меня уже есть дата - около 2400 года ТЭ.
Но хотела бы я знать, что сподвигает некоторых, с позволения сказать, художников, на их творения? И не говорите, что ЭТО - глюк. Я упала, когда увидела. А потом накатило дикое чувство обиды. Мдя, такое приснится - подушкой не отмашешься.
Дэниэль Говард. "Элронд".