Если берешься за книгу, которая выше, чем твой сиюсекундный умственный потенциал (я имею в виду, активный потенциал - про скрытые возможности можно рассуждать долго), главное - преодолеть рубеж "затягивания". Сначала автор пишет о том, что, как он считает, ты знаешь, но если первоначальный интерес к книге - желание прочесть ее - в тебе достаточно велик, то ты рано или позно дойдешь до того момента, где автор начинает рассуждать о том, что рассказывал на предыдущих страницах. Находясь уже внутри сюжета, чувствуешь себя примерно так же, как усидев на непокорной лошади, с той лишь разницей, что ты чувствуешь лишь свою интеллектуальную состоятельность. Если говорить совсем честно, то, кроме всего прочего, продолжить чтение меня побуждало именно стремление ее почувствовать.
P.S На самом деле, к чему это меня прорвало? Мой пожизненно любимый жанр фэнтези обладает одним сущенным недостатком: постоянное его чтение отупляет. Все загадки, тайны, проблемы и открытия сводятся к простой, как алгоритм, схеме: есть некий мир "зеленого солнца", есть невходящее в него положение Добра и положение Зла, есть герой или несколько героев, которые располагаются между этими положениями и контактируют с окружающим миром. И в этом все: сумеют ли герой или несколько героев поладить лруг с другом и с окружающим миром? Любовь/дружба/симпатия/равнодушие/неприязнь/ненависть. Вот все варианты. Книга - это либо абсолютнейшая чушь, либо литературный колосс, либо произведение среднего пошиба с долей свежих мыслей или удачных решений, но и не без плагиата у вышеупомянутых колоссов. Вот все варианты. Пора переключиться на что-то другое - временно.
P.P.S Как раз такие, как эта записи, прочитанные их автором через пару лет спустя, вызывают чувство стыда и истерический смех одновременно. Надеюсь, мое полное осознание этого уже сейчас служит смягчающим для всей этой дури обстоятельством.
Current book: Умберто Эко, "Маятник Фуко", 100-я страница - уже достаточно, чтобы не бросить, но еще слишком мало, чтобы понять: о чем это.